Je crois que je vais mourir. Je ne sais pas. Peut-être que je rêve, mais dans les vagues humides qui nous cernent, je sens quelque chose de froid, quelque chose qui me fait mal à la tête.

Et les sons qui toujours m’envahissent.

Aide-moi, je t’en prie.

Tu ne dis plus rien.

Tu parlais autrefois, avant que je me taise et que le froid sourd ne m’envahisse.

Si tu crois que je vais dire…

Dans le mur qui m’écrase je cours, mais la chose visqueuse coule, là, et se glisse avec des fleurs sombres dans mes yeux, mes oreilles, ma bouche.

Hommes, femmes, crois-tu que je pourrais vous parler ? Vous semblez parfois si proches. Comme à présent ? Elle est loin, elle. Car elle m’ignore.  Ou peut-être tient-elle encore à moi. Je ne sais pas.

Regarde-moi.